Rubrica d'opinione de La Croix - dicembre 2020
Sono uno scultore. Per un'imprevedibile affinità, mi sono innamorato, all'età di 15 anni, dell'arte del bronzo. In fonderia, odori pungenti, polvere pesante e momenti di eternità in cui il bronzo fuso, nel suo scorrere quasi fosforescente, illumina gli occhi degli uomini con un barlume di affascinato timore, che secoli di pratica non sono riusciti a domare del tutto. La fonderia si chiamava Landowski, una famiglia amica della scultura, imparentata con l'autore del Cristo del Corcovado e della pacifica Santa Genevieve del Pont de la Tournelle. Da allora, questa fonderia è stata inghiottita dal frastuono silenzioso di un'economia non favorevole al costoso artigianato artistico.
Arricchito da questo materiale straordinario, ho scolpito. La terra infinitamente sensibile si trasformava in metallo al ritmo di questi flussi accattivanti, di questi abiti di patine acide stesi sotto la fiamma della fiamma ossidrica. Alla giovane ragazza che ero, Didier Landowski fece capire che il bronzo non aveva una corruzione conosciuta, che sarebbe durato quanto sarebbe durata la nostra terra. Così, la parola eternità fu pronunciata, nei raggi di luce che cadevano sul piccolo ufficio di Bagnolet.
Per sempre?
Sono così tante le nostre azioni che rimangono per sempre? L'amore, credo, è iscritto in modo invisibile nel libro dell'anima, al di là della vita e della morte. Ma materialmente? Tutto nel nostro mondo è corrotto ed eroso. La natura, da parte sua, sa trarre dalla sua linfa lo slancio delle rinascite stagionali. Ma le nostre produzioni umane? Si sostituiscono e si succedono piuttosto che persistere. Persino le pietre delle nostre amate cattedrali si sgretolano silenziosamente, mantenute con grandi rinforzi di conservazione che non promettono loro l'eternità. Mentre camminavo nel museo di scultura della Fondazione Coubertin, ho pensato, vedendo il grande cavallo del generale Alvear de Bourdelle o i guerrieri di Ousmane Sow, che sarebbero rimasti lì, molto tempo dopo di noi, sotto migliaia di altre piogge e altre nevi. Questo ha cambiato la mia visione della scultura. Per il tempo della mia vita e per le opere che sarebbero rimaste dopo di me. Ho seguito Montaigne: "Se la vita è solo un passaggio, almeno su questo passaggio seminiamo fiori". Mentre avevo iniziato dicendo qualcosa sulla sofferenza umana, le ho voltato definitivamente le spalle, non che non esistesse, ma per lasciare tracce indelebili su questa terra, volevo che fossero di grazia e non di paura.
L'arte al servizio del sacro
La Provvidenza, con metodica insistenza, mi sollecita da anni per progetti di creazioni e allestimenti liturgici in chiese di ogni epoca, dal XV al XXI secolo. Altari, amboni, tabernacoli, Cristo, e spesso tutto questo coro da accordare e portare alla luce. Avevo deciso di parlare di ciò che è luminoso nell'uomo, mi è stato chiesto di mostrare ciò che è luminoso in Dio.
Allora ho visto due cose: la bellezza dell'anima umana e l'incorruttibilità del Mistero.
Percorro la nostra bella terra di Francia. Il TGV e il TER mi trasportano dalle valli ai prati, dal caldo Nord all'assolato Sud, dalle mattine nebbiose ai tramonti infuocati. Ogni volta scopro tesori di pietra. E tesori di esseri. Non potrei nominare tutti questi volti di sacerdoti, monaci, donne, uomini di buona volontà, tutti pronti con l'audacia di intraprendere, con l'energia del fare, con la fiducia che la bellezza può nascere dalla creazione e che questa bellezza è un dono da fare al nostro mondo. Che la materia può essere trasfigurata quando è al servizio dello spirituale. Che l'arte è il coadiuvante della fede.
Con questi sponsor mi rendo conto più che mai che la vigilanza sulla bellezza è una delle chiavi della trasmissione. Come nella basilica di Saint-Avold, dove ho trasformato una volta sfigurata dal tempo in una cupola stellata sotto gli occhi stupiti dei nostri figli, dove ho creato un mobile-luce che non è un semplice portacandele, ma il manto della Vergine in cui porremo la fiamma della sua fiducia e del suo abbandono. Il mio occhio vede, pensa, crea attraverso gli occhi di tutte le generazioni a venire.
Ma soprattutto mi rendo conto ogni giorno di più dell'incorruttibilità del Mistero, a prescindere dalle battute d'arresto e dalla violenza del mondo. È stato il bronzo che ha cominciato a indicarmelo, proiettando il mio sguardo oltre il futuro conosciuto. E poi mi sono tuffato nei tesori del passato per unire opere antiche con un gesto contemporaneo, in gioielleria. La mia percezione del tempo si è estesa all'infinito e ho aperto gli occhi su una realtà che andava ben oltre la temporalità della mia vita.
"La luce splende nelle tenebre e le tenebre non l'hanno vinta". Giovanni 1:5.
Non siamo solo quello che siamo. Siamo una lunga schiera che si allunga da 2000 anni sulle orme di un uomo, e che ripete, riprende, scava ancora con instancabile fiducia le parole del Vangelo. Non siamo solo le nostre voci, che cantano o combattono, siamo la lunga melodia salmica che sale verso l'abbraccio ombroso del cielo. L'acqua battesimale che scorre sulla fronte e si mescola alla santa dolcezza del Crisma è cambiata per sempre. È sufficiente che guardiamo in faccia questo Mistero divino, che brilla come una brace nel profondo del nostro cuore, che apriamo delicatamente questa tenda dell'incontro nelle anime dei bambini. L'Eucaristia, come un sole maestoso, continuerà a sorgere sull'orizzonte di bronzo degli altari, a essere portata nel trionfo silenzioso degli ostensori, fondamentalmente insensibili al caos della Storia, alle sue assurdità o ai suoi attacchi, che non hanno né frutto né memoria. Perché irradia una luce assoluta e inesauribile.