La Croix-Tribüne – Dezember 2020
Ich bin Bildhauerin. Durch eine unvorhersehbare Affinität habe ich mich mit 15 Jahren in die Kunst der Bronze verliebt. In der Gießerei, stechende Gerüche, schwerer Staub und Momente der Ewigkeit, wo die glühende Bronze, in ihrem fast phosphoreszierenden Guss, den Blick der Männer mit einem Schimmer faszinierter Angst erleuchtet, die Jahrhunderte der Praxis nicht vollständig zu zähmen vermochten. Die Gießerei hieß Landowski, eine mit der Bildhauerei befreundete Familie, verwandt mit dem Schöpfer des Christus von Corcovado und der friedlichen Heiligen Genoveva der Pont de la Tournelle. Diese Gießerei ist seither im stillen Getöse einer Wirtschaft untergegangen, die dem kostspieligen Kunsthandwerk nicht sehr wohlgesonnen ist.
Reich an diesem außergewöhnlichen Material, schuf ich Skulpturen. Die unendlich sensible Erde verwandelte sich in Metall im Rhythmus dieser faszinierenden Güsse, dieser sauren Patinaschichten, die unter der Flamme des Brenners aufgetragen wurden. Didier Landowski machte dem jungen Mädchen, das ich war, bewusst, dass Bronze keine bekannte Verderbtheit besaß, dass sie so lange halten würde wie unsere Erde. So wurde das Wort Ewigkeit ausgesprochen, in den Lichtstreifen, die auf den kleinen Schreibtisch in Bagnolet fielen.
Für immer?
Bleiben so viele unserer Handlungen für immer bestehen? Die Liebe, so glaube ich, ist unsichtbar in das Buch der Seele eingeschrieben, jenseits von Leben und Tod. Aber materiell? Alles in unserer Welt verdirbt und zerfällt. Die Natur hingegen schöpft aus ihrem Saft den Impuls zu saisonalen Wiedergeburten. Aber unsere menschlichen Produkte? Sie ersetzen und folgen einander, anstatt zu bestehen. Selbst unsere geliebten Steine der Kathedralen bröckeln still und leise, bewahrt mit großem Aufwand an Konservierung, die ihnen nicht ganz die Ewigkeit verspricht. Beim Spaziergang durch das Skulpturenmuseum der Fondation de Coubertin dachte ich beim Anblick des großen Pferdes von General Alvear von Bourdelle oder der Krieger von Ousmane Sow, dass sie lange nach uns noch da sein würden, unter Tausenden von weiteren Regen- und Schneefällen. Das veränderte meine Sichtweise der Bildhauerei. Für die Zeit meines Lebens und meine Werke, die nach mir bleiben würden. Ich folgte Montaigne: „Wenn das Leben nur ein Durchgang ist, so lasst uns auf diesem Durchgang zumindest Blumen säen.“ Hatte ich zunächst etwas über das menschliche Leid gesagt, so kehrte ich ihm endgültig den Rücken, nicht weil es nicht existierte, sondern weil ich, um unauslöschliche Spuren auf dieser Erde zu hinterlassen, wollte, dass sie Spuren der Gnade und nicht des Schreckens sind.
Die Kunst im Dienste des Heiligen
Die Vorsehung fordert mich seit Jahren mit methodischer Beharrlichkeit für Projekte von Schöpfungen und liturgischen Gestaltungen in Kirchen aller Epochen, vom 15. bis zum 21. Jahrhundert, auf. Altäre, Ambonen, Tabernakel, Christus, und oft dieser ganze Chor, der in Einklang gebracht und beleuchtet werden muss. Ich hatte mich entschlossen, über das Leuchtende im Menschen zu sprechen, man bat mich, das Leuchtende in Gott zu zeigen.
Da sah ich zwei Dinge: die Schönheit der menschlichen Seele und die Unverderblichkeit des Mysteriums.
Ich durchstreife unser schönes Land Frankreich. TGV und TER wiegen mich von Tälern zu Wiesen, vom warmen Norden zum sonnigen Süden, von nebligen Morgen zu feurigen Sonnenuntergängen. Jedes Mal entdecke ich steinerne Schätze. Und Schätze von Menschen. Ich kann sie nicht alle nennen, diese Gesichter von Priestern, Mönchen, Frauen, Männern guten Willens, alle bereit zur Kühnheit des Unterfangens, zur Energie des Handelns, zum Vertrauen, dass aus der Schöpfung das Schöne entstehen kann und dass dieses Schöne ein Geschenk an unsere Welt ist. Dass das Materielle transfiguriert werden kann, wenn es dem Spirituellen dient. Dass die Kunst der Helfer des Glaubens ist.
Bei diesen Auftraggebern erkenne ich mehr denn je, dass die Wachsamkeit für das Schöne einer der Schlüssel zur Weitergabe ist. Wie in der Basilika von Saint-Avold, wo ich ein von der Zeit verunziertes Gewölbe in eine sternenübersäte Kuppel verwandelte, unter unseren staunenden Kinderaugen, wo ich ein Leuchtmöbel schuf, das nicht nur ein einfacher Kerzenständer ist, sondern der Mantel der Jungfrau, in den man die Flamme ihres Vertrauens und ihrer Hingabe legt. Mein Auge sieht, denkt, schafft durch die Augen aller kommenden Generationen.
Aber vor allem wird mir täglich bewusster die Unverderblichkeit des Mysteriums, ungeachtet der Widrigkeiten der Welt und ihrer Gewalttätigkeiten. Es war die Bronze, die mich darauf hinwies, indem sie meinen Blick über die vertraute Zukunft hinauslenkte. Und dann tauchte ich in die Schätze der Vergangenheit ein, um alte Werke mit einer zeitgenössischen Geste in Schmuck zu vereinen. Meine Wahrnehmung der Zeit wurde dadurch unendlich erweitert, und ich öffnete die Augen für eine Realität, die die Zeitlichkeit meines eigenen Lebens völlig übersteigt.
„Das Licht scheint in der Finsternis, und die Finsternis hat es nicht erfasst.“ Johannes 1,5.
Wir sind nicht nur diejenigen, die wir sind. Wir sind eine lange Kohorte, die sich seit 2000 Jahren auf den Spuren eines Mannes erstreckt und mit unermüdlichem Vertrauen die Worte des Evangeliums wiederholt, aufgreift und vertieft. Wir sind nicht nur unsere singenden oder kämpferischen Stimmen, wir sind die lange psalmodische Melodie, die zum schattigen Himmel emporsteigt. Das Taufwasser, das über die Stirnen fließt und sich mit der heiligen Süße des Chrismas vermischt, ist für immer verwandelt. Wir müssen nur diesem göttlichen Mysterium ins Angesicht schauen, das wie eine Glut tief in unserem Herzen glüht, und dieses Zelt der Begegnung in der Seele der Kinder behutsam öffnen. Die Eucharistie aber, wie eine majestätische Sonne, wird weiterhin über dem ehernen Horizont der Altäre aufgehen, im stillen Triumph der Monstranzen getragen werden, grundsätzlich unempfindlich gegenüber dem Chaos der Geschichte, ihren Absurditäten oder Angriffen, die weder Frucht noch Erinnerung haben. Denn sie strahlt ein Licht aus, das absolut und unerschöpflich ist.